Huellas

He ido aprendiéndolo, pero me lo he guardado tan adentro como me ha sido posible. No tenía ganas de romper nada más. He preferido esperar, escudriñar cosas en las que no había reparado hasta justo después de enterarme, sin saber cuando fue.


Ha cambiado todo desde entonces en mí. Ahora sé, como nunca antes supe, que las cosas son finitas. Puedo asegurar que ha cambiado el valor que de ellas tengo. Mis recuerdos ahora son imprecisos, pero casi puedo tocarlos, saborearlos. Prefiero callar. Recuerdo huellas. Hendiduras inesperadas, que son las únicas que pueden quedar. Nada las deja teniéndolo como objetivo, ni en mí habrían quedado si hubiese perseguido tal propósito. Ahora las respiro y me alegro de tener marcas de verdad que llevarme de todo. No hay propósito del que dependa su profundidad, tan sólo presencia, haberlas vivido sin atropellos, con la sinceridad que debieron merecer para haberse ganado el estar hoy conmigo.

Muchas noches quise que empezara la mejor y peor de mis marcas. Hoy, si me esfuerzo mucho, no recuerdo más que un puñado de ratos agradables de tanto como lo deseaba, pero justo tras el objetivo de la entrega se deslizaba lo que sí hubiese perdurado. Así me he cansado de perseguir, de ver mi piel sin las máculas que me he ganado, de heridas que son más palabras que nada convertidas en curiosidades para otros, o, peor incluso, en hazañas. Ya no. Así, ya no.

Gestos bajo la ceniza

Aquí me tienes,
trocado en aquel pájaro kafkiano
absorto en la insaciable búsqueda de ti,
mi jaula.

Voy a rondarte
como carroñero que soy;
tan pronto sombra de tus pensamientos
como lo soy también de tus caderas;
y es que así nos resarcimos:
tú cumpliendo mi anhelo de guiarme,
una a una, sin excepción, por la totalidad de las trampas con las que has accedido a sembrar el extrarradio replegado tras el que torpemente te salvaguardas,
y yo sometiéndome soberbio y sumiso, sin rehuir nunca, a todos y cada uno de los cebos que me incitas a morder;
y recorro el filo de tus gestos,
por más que se redoblen,
me retuerzan
o te relaman,
ignorando el manto de cenizas
con las que mi estela nos pueda cubrir,
porque bajo él se cierra un mundo comprensible sólo para el loco que recorre su ciudad.